Спасибки.
Проду  уже  писать  начала.

Всё  может  быть, всё  может  быть.

И  тебе  спс.
Да,  он  тот ещё  пошляк.
Продка   пишется.

Глава 11.
Дом,  не  милый  дом.
POV Розали.
Я  отложила  телефон. Чёрт, как мне  не  хотелось   с   ним  прощаться. Так  бы  говорила  и  говорила. Но  вот  я  заезжаю  на  знакомую  с  детства  улицу. Такое  ощущение,  что  вот вот  зазвучит  реквием*. Воспоминания  нахлынули  волной. Вот  здесь  мы  играли  с  Джасом  в  салки, вот  на  этом  перекрёстке  мне  кричали  обидные  слова  и  оскорбления,  вод  под этим  фонарём  меня   чуть  не  изнасиловали, если  бы  не  Эммет. Эммет. Его  имя, как  бальзам  на  душу. Когда  он  рядом  мне   становится  спокойнее. И, да.  Я   люблю  его. Желание,  которое  нахлынывает на  меня,  когда  он  рядом  просто нельзя  описать  словами. Впервые  я  так  чётко  это  осознаю.
Я  заехала  на  подъездную  дорожку. Из  дома  выбежали  мать  с  отцом  и  стали  в  ожидании  смотреть  на  машину. Я  усмехнулась. Ну уж  нет,  сегодня  вас ждёт  шок. Я  открыла  дверцу  машины. Выставила  сначала  одну  ногу, затем  вторую   и,  наконец,  выпрямилась  в  полный  рост. Я   повернулась  к  родителям  лицом,  счастливо  улыбнулась  и  направилась  к  ним. Каблуки  мерно  постукивали  по  асфальту.  Сначала  на  лицах  родителей  был  шок,  но  когда  я  сказала:
-Привет, мам. Привет, пап. Я  скучала.
И  улыбнулась,  они, наконец, поняли,  что  это  я и кинулись  обнимать  меня. Шок  на  их  лицах  сменился  счастьем  и  растрогоностью. Я  обняла  их  в  ответ.
Первым  дар  речи  обрёл  папа:
-Рози, ты  так  изменилась. Мы  даже  не  узнали  тебя. Мы  очень  рады  видеть тебя. Надеюсь,  ты  зайдёшь?
-Да,  конечно,  пап.
Мой  отец – Грэгари Том  Хейл,  знаменитый  в  90-стых, бизнесмен. Он  учил  меня  экономике. Летом  я  подрабатывала  у   него  в  фирме,  что  бы  обучиться  этому  делу. И,  как   видите  не  без  последствий. Он  очень  отзывчивый  и добрый  человек. Он  всегда  любил меня. Я  точно  знала  это,  ведь  он  никогда  не  обвинял  меня  в моей  уродливости.  Я  очень  люблю  его.
Мама  прижалась   к  моему  плечу  и  заплакала. Мне  было  так  жаль  её. Но  они  сами  вынудили  меня  уехать. Я   была  не  намерена  слушать  их  оскорбления.
Моя  мать- Шарлота  Кэролайн  Кристиан  Хейл  была  полной  противоположностью  отца. Статная, гордая,  холодная, гонящаяся  за  шиком,  любящая  деньги.  Она  всегда  призирала  меня  за  внешность  и  никогда  не  скрывала это. Она  знала,  что  я  не  могу  похудеть, но  не  брала  это  в  расчет. Она  винила  меня  в  том,  что  я  позорю  её, папу, брата,  нашу  фамилию. Я  до  сих пор  помню,  что заставило  меня ухать.
Я  вернулась  с  моего  выпускного. Войдя в дом  я  заметила  гордую  фигуру  стоящую  в полумраке  на  кухне. Из  той  тени  прозвучал  холодный  голос  матери:
-Ты  позоришь  нашу семью. Ты  изгой  и  простушку. Я  не  желаю,  что  бы  моя  дочь  была  такой, как  ты.
Она  произнесла  это  с таким  отвращением,  что мне  стало  дурно. Из  глаз  полились  слёзы. Тогда  в  мыслях  было только:  «За, что  она  так  со  мной? Я  же  не  виновата!». Она  видела  слёзы,  но  продолжала.
-Я  даю  тебе  срок. 5  дней.  За  это  время  ты  должна  измениться   или  мы  отречёмся  от  тебя.
Сказала  она,  презрительно  хмыкнула  и  удалилась. Мне  было  больно. Просто  больно. Я  разрыдалась, но  потом  решила,  что  не  буду  из-за неё. Кое- как  я  добралась  до  комнаты  и  проверила  почту. Мне  пришло  приглашение  из  Гарварда. Там  было  написано,  что  я  могу  учиться  на  летних  курсах  бесплатно. Занятия  начинались  через  3  дня. Я  неожиданно  для  себя  хищно  улыбнулась. Я  покидала  вещи в  чемодан  и  всё. Больше  в том  доме  меня  никто  не  видел.Мы  перешли  через  порог. Дом, не  милый  дом. Я  так  ненавидела  его.  Меня  поманили  в  гостиную. Всё  тот  же  диван, та  же  люстра. Мать  побежала  на   кухню делать   чай. Всё  тот же злосчастный   дверной   проём. Хотя  почему  злосчастный? Теперь  я  богата, шикарна, всё  как  мечтала  мама. Добра,  счастлива  и  успешна,  как  мечтал  папа. Хрупка  и  красива, как  мечтал  Джас. Но  я  не любима. Как   не  мечтал  никто. Видно  это  судьба.
В комнату  вернулась мама  с  чаем  и  я  потеряла  счёт  времени.
________
*  -  Для  совем  не  образованых, хотя  врятли  они  тут  есть(только  если  я), это  музыка  для  похорон. Написал  её  Моцарт  и  сыграна  она  была  на  его  же  похоронах. Это  так, для  справки.
*******************************************
Вот  я   и  снова  написала  продочку.
Я  вас  ими  не  очень  задолбала?
В  любом  случае  очень  хочу
и  жду  коментов  и  критики  на  этот  бред.

Отредактировано BANILL (2011-05-04 19:26:36)