Какой-то белый стих)))

Весенний день когда-то сменит ночь,
как мы меняем добрые улыбки.
Я улечу, а ты пойдешь пешком,
И расстояние для нас уже ошибка.
Ты гонишь ветер по бульварам и по стёклам,
будто стараясь что-то кинуть прочь,
а я гоню луну, что светит в окна.
У нас был день вдовом. И разделила ночь.

Отредактировано ЛётчиК (2013-03-17 14:01:00)

И ещё я хочу мотоцикл который бы меня увозил 
от сюда куда-то подальше
он делал тоже самое раньше
просто улыбнувшись. Открыт и мил.
А теперь он далеко,
теряется где-то в пространстве
без него так тяжело,
он только на фото глянцевом
остался, читающий книгу о море... голубом бесконечном море
и в этом его мечтающем взоре, мотоцикл уж точно утонет.

Это стыд и позор....

и на этом моё вдохновение обрывается)))

Читать по моим губам признания в любви.
Увидеть в моих глазах все краски мира.
Так можешь делать лишь один ты
и только с тобой я могу быть счастливой... 

Один из первых стихов))

Вы не правы, поэты не пишут,
Не сидят в помещеньях прохладных,
Их стихи создаются из книжек,
Из обёрток конфет шоколадных.
И из воздуха в нашей планете
Из цветов, что растут возле дома,
И вообще из всего что на свете,
жаль что люди не видят другого.
Им всё кажется просто, как в сказке
и наверно считают они,
что могли б подобрать без подсказки,
кучу рифм, да неужто больны?
Чтоб слова аккуратно сложились,
Нужно множество сил применять,
Записать, а то вдруг позабылись,
Прочитать, улыбнуться, скомкать,
Бросить в урну и вновь на листочке,
нам историю всю рассказать.