Глава 11.
У любви нет золотой середины. Она либо цветет, либо увядает... (с)
Забегаем с фойе ресторана. Стряхиваю снег с замшевых сапог и чуть растрепавшихся волос. Кручусь у зеркала, пытаясь придать себе «гламурный» вид. Подруги весело смеются, наблюдая за моими мучениями:
- Дашка, хватит копаться! Ты и так отлично выглядишь!
- Благодаря некоторым людям, мне пришлось простоять на ветру кучу времени, - осаждаю я Жанну и Оксану. – Меня занесло снегом!
- Не волнуйся, легкий беспорядок на голове сейчас в моде, - парирует Оксана, запуская правую руку в мою шевелюру.
- Хорошо, что «на голове», а не «в голове», - подливает масла в огонь Жаннетта.
- Окс! Я недавно из парикмахерской, - обеими руками я тянусь к шее подруги, делая вид, что сейчас ее задушу. Теперь мы смеемся вместе и с гвалтом вваливаемся в нашу отдельную комнату со столиком, тем самым шокируя ожидающего нас Абдула.
- Всем привет, - смущенно произносит он и улыбается. Жанна, недолго думая, бросается к нему с объятиями и звонко целует в щеки:
- Привет, дорогой, мы так рады тебя видеть!
- А кто у нас сегодня главный по кальянам? – Интересуется Оксана, с ходу начав изучать обширную кальянную карту.
- Ахмед сегодня, - с готовность произносит Абдул. – Пойду, схожу до него…
- Похоже, кто-то сильно стесняется, - укоризненно говорю я, посматривая на девчонок. – Надо сбавить обороты.
- Не волнуйся, - смеется Жанка-хулиганка, - Абдул к нам привык уже.
- Кто-нибудь знает, симпатичный этот Ахмед или нет? – Озвучивает свои мысли Оксана, не отрываясь от меню.
- Кто о чем, а вшивый – о бане, - хихикает Жанна, подталкивая меня в бок. – Сегодняшний вечер обещает быть интересным!
Разноцветные коктейли дурманят голову… Какой это по счету: четвертый, седьмой? Многообразие вкусов, разнокалиберность алкогольных добавок – все перемешивается, вводя в состояние полнейшего расслабления и экстаза. Девчонки безбожно флиртуют с арабами, вгоняя их «в краску», если к ним применима данная метафора. Я с интересом изучаю расписанный арабской вязью потолок и разрисованные причудливыми узорами стены… Громкий телефонный рингтон прерывает веселую беседу и мои утопические размышления.
Внимательно смотрим на Абдула, разговаривающего с кем-то по телефону. Никто, кроме Ахмеда, не понимает, о чем идет речь, но все задорно кивают, и каждый считает своим долгом что-то прокричать в трубку. Наконец, это сумасшествие заканчивается и Абдул, многозначительно взглянув на меня, произносит:
- Сейчас подъедет Зейн.
Я, кося под дурочку, смеюсь и делаю вид, что мне все равно… Интересно, как возможно так быстро протрезветь?!
Неудивительно, что тебя посадили рядом со мной. Да-да, именно, посадили. Я даже через слои одежды чувствую твое смущение и напряжение. Меня это немного обижает, и я решаю перейти в наступление:
- Тебе неприятно сидеть со мной? – В моем голосе чуть ли не претензия.
- Нет-нет, - поспешно произносишь ты, - просто немного замерз…
Браво, красивый уход от разговора! Но я не сдаюсь:
- Выпей что-нибудь горячительное, сразу полегчает.
- Я за рулем, - смеешься ты. – Тем более, я ведь бросил.
- Глупость какая, - пьяным голосом заявляю я. – Сегодня же праздник! – На самом деле, мне так стыдно пить при тебе, что я тяну один коктейль вот уже полчаса, тогда как девчонки и считать забыли, который по счету они вливают в себя.
Ты разговариваешь со всеми, старательно избегая меня. Волна обиды и разочарования в себе снова накатывает на меня, подстегивая к решительным действиям:
- Ты думаешь, я тут самая пьяная?! – Я тереблю тебя за рукав джемпера. Не самый лучший вопрос в моей ситуации, но в голову больше ничего не приходит. Ты поворачиваешься ко мне и долгим, внимательным взглядом сквозь очки смотришь мне в глаза. Сердце ёкает и скатывается в пятки. – Я вообще еще трезвая совсем, - неуверенно заканчиваю я. И сними очки. Ты похож на ботаника. Ой, на профессора, - пытаюсь исправить ситуацию, но все уже смеются.
- Если тебе не нравится так, я могу их снять. – И – правда – ты снимаешь очки и становишься в миллион раз милее, чем был. «Вот дурак, - проносится в моей голове, - зачем он ведется на мои провокации?»
- Так лучше, - констатирую я, старательно отвернувшись в сторону, дабы «осушить свой бокал».
Дым от кальяна разъедает глаза, но эффект от курения стоит того, чтобы немного потерпеть. Погружаюсь в невесомую эйфорию, отпускаю мысли плыть по облакам грез. Чувствую, как становлюсь смелее. Это чувство и пугает, и возвышает одновременно…
- Ты будешь курить? – Я снова обращаюсь к тебе, пытаясь привлечь твоё внимание. Боюсь быть назойливой, но не могу себя удержать – то ли напитки с градусами сделали свое дело, то ли вечер какой-то волшебный.
- Нет, спасибо. – Снова отрицательный ответ. Меня это начинает подбешивать, чувствую, как нарастает в душе обида.
- Ты нарочно мне весь вечер говоришь «нет»? – В упор смотрю на Зейна, а он и не думает отводить глаза.
- Нет, - смеется он. – Просто ты делаешь мне не те предложения…
Ах, он жук! Еще и шутить вздумал? Или это не шутки?
- А что, по-твоему, я должна тебе предлагать? – Я решила идти до конца. Чувствую, как он замирает. Вот-вот он скажет мне то, что хранит в себе весь этот долгий вечер… Он смотрит на меня, смотрит, смотрит… Не отводя глаза.
- Абдул, - нарушает он тишину, прокравшуюся в нашу кабинку, - у тебя есть сигареты?
- Да, - удивленно отвечает его брат. – Так кури кальян!..
- Нет, - резко бросает Зейн, приподнимаясь над столом и забирая у Абдула пачку Captain Black. – Я выйду покурить на улицу.
Все провожают его ошарашенными взглядами… Я сконфуженно вжалась в угол софы. Никто не прерывает повисшее в воздухе молчание.
- Похоже, я совсем ему не нравлюсь, - разочарованно пожимаю плечами я.
- Похоже, наоборот, - говорит Абдул, но его фраза тонет в ободряющем меня же гуле наших друзей…
если только для тебя!)))))) спасибо, мой самый обожаемый и постоянный читатель!!
